Antonio Cilloniz de la Guerra

Una noche en el caballo de Troya

ARCANO MUNDO

 Los días
                de las gloriosas epopeyas
                                                              han pasado:
ya no veremos
                          levantarse
                                             el humo de las antorchas
al pie
           de las
                      escalinatas
                                           de los
                                                      templos
ni las ninfas de blancas túnicas
                                                         ceñidas a la cintura
venir
          descalzas y bronceadas
                                                     a ofrecernos
una copa de vino
                               –para siempre
                                                          sonrientes
en sus ánforas de barro–
                                              vino y agua,
flores y uvas
                       en sus cestos de mimbre.
Las nubes
                   cubren ya las cumbres
                                                            de los montes...
...en los valles
                          ningún fornido brazo
detiene ya las lanzas con su escudo
                                                                ni conduce
la yunta de bueyes por la huella. De aquellos fieros guerreros
de piernas y brazos
                                   musculosos
                                                        en épocas de paz
ya no se distinguen las bellas doncellas
delicadas
                  y jóvenes
                                    y alegres.
                                                      Son un puñado
de tierra quebradiza que se escapa entre los dedos.
La espada oxidada,
los escudos abollados,
los hilos
               podridos
                                de la ropa
entre trozos de vasijas
                                         rotas.
Ya los tiempos de la fama
                                              han vuelto
la cara
             hacia la bruma del Olimpo. Solo el almendro
blanco de flores florece en las faldas de las colinas.
Ha pasado la edad
                                   en que la cabeza
de la de Samotracia
                                     soñaba
                                                  tiempos hermosos, años
en los que
                  las manos de la de Milo acariciaban
los torsos
                 apolíneos
de gloriosos
guerreros.
El ánfora reseca,
                               la cesta destejida.
Los grandes poemas
no cantan ya las hazañas de los terribles aquélidas
sino los horrores de las máquinas de guerra.
No son
             ya el descanso del guerrero en medio de la batalla
sino la ira del tirano,
                                      los higos podridos,
                                                                        las flores marchitas
en el polvo gris de la aridez
                                                  de las piedras y escorpiones.
Unas gárgolas sarcásticas
                                                 se ríen
desde lo alto
                       de los muros de la Edad de Piedra
escupiéndonos el agua
                                          aún más sucia
                                                                    que la lluvia del Cielo.
Porque ya han vuelto los tiempos
otra vez, oh señores
                                     de la guerra,
en que es más rentable construír
edificios sólidos que resisten el paso de los neutrones
no de los hombres,
mis poemas ahora prefieren soñar
                                                               con la cabeza
de la Victoria
de Samotracia
                           que acariciar con la mano
de una Venus como de Milo
                                                  el torso, femenino casi,
de estos jóvenes guerreros.
                  

 

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